Insônia

Insônia

Olhos abertos, 

Corpo instável

Alma embriagado,  

Coração acelerado.

Levanto da cama 

Sob o mando do espírito 

em sintonia com o consciente 

São 2 horas da manhã, 

O silencio reina pela rua afora  

Mas não reina pela rua adentro. 

Vou na mirante, 

Ouço vozes dos

Meus fantasmas 

Batendo na porta 

De forma rápido.

O toc -toc imaginário, 

sucumbia em minha memória 

Que doía  

Lembrando 

Dos meus antecedentes, 

Que batiam desesperados 

Na porta 

dos sobrados 

De outros parentes, 

Que hoje estão enterrados,

Cuja as almas transcenderam 

De modo incandescente.

Queria dormir, 

Mas a noite era de lua cheia   

Iluminando a escuridão 

Que não tinha estrelas, 

Em que belo luar iluminava, 

mas não ajudava 

A me aquietar 

O agito das luzes 

exigiu a meu espirito   

Que não queria sonhar, 

 a pensar 

Em fazer algo.

Liguei a rádio da minha memória, 

O blues estava rolando 

Na vitrola dos pensamentos, 

E os meus pés 

Ficaram inquietos, 

Parece que nasceu 

As asas de Hermes 

Que brotou pelos pés, 

E a minha mão tremia, 

Mas não era punheta, 

Era mesmo tremedeira 

Associado à vontade 

De escrever um poema.

Na TV,

Não havia filmes interessantes, 

Então desliguei logo, 

Fui para geladeira, 

 queria me hidratar,

Mas lá não tinha água, 

Havia restos do vinho barato.

Lá na instante empoeirado, 

Havia maços de cigarros.

Na mesa, havia o vazio, 

O pc não estava ali, 

Peguei a minha velha amante, 

E datilografei com ela

bebendo vinho

E fumando derby 

Até morrer 

Para acordar mais uma vez 

Com a dor de ter acabado 

Com a floresta amazônica, 

Por causa das correções, 

Com a dor na consciência 

Por causa do meu fígado 

Atacado pelo vinho, 

E com meu pulmão 

Por causa do cigarro

Que havia fumado 

Para encarar 

A juventude 

Em datilografar

Entre a fumaça gerado 

Entre a boca e o tabaco.

Hoje, não sou mais jovem, 

Mas a minha mente teima em 

Voltar a ser, 

E foi buscando nas lembranças, 

As memórias de escritor, 

Que significava 

Escrever na máquina 

E lembrar da juventude, 

Em que eu escrevia bêbado 

entre as chamas 

Dos maços de cigarro.

Hoje estou velho, 

Vou aposentar a máquina 

De uma vez, 

Contudo, 

Na próxima vez 

que eu escrever, 

Instalarei um word 

No pensamento, 

Enquanto o computador, 

Estiver no conserto.

- Reylton Reis 

Imagem: Charles Bukowski, o escritor