Subversividade Centro Histórico

Subversividade Centro Histórico 

Entre os meus olhos de ressaca,
A vontade de visualizar
Em uma pintura ou fotografia, 
Uma parte dos meus sonhos,
Presos em um quadro,
Cuja a paisagem
É a mais bela
Do que o paraíso
Criado pelos homens,
Se fosse por lá,
Já morreria feliz,
Sem ter que imaginar
Uma vida pós a morte
da minha vida igual
Para todos os homens.

Antes de mais nada,
Deixa eu viver a vida,
Até acabar e esvaziar
Como uma garrafa
De cerveja barata.

Sou um poeta subversivo,
Levo comigo todas as dores
Em uma maleta de poesias e contos.

A minha melhor amiga
É a minha máquina de datilografia.

Vivo a vida de modo marginal,
Tenho meus longos anos de estrada.

A minha vida matinal,
É um quarto pequeno
De uma pensão, na Rua da Palma.

De vez em quando,
saio de manhã
para me doer,
Vendo multidões de decentes
Com seus pensamentos
Querendo atrofiar os meus.
Pois é, preciso suportar eles,
tenho que ganhar dinheiro.

A minha vida noturna
É a rua escura,
Com uma luz fraca
Dos postes de fios subterrâneos,
Por onde não há multidões
Dos não esquisitos e estranhos.

Vivo queimando por dentro,
A minha vida é um bojo de tabacos,
Daqueles que queimam rápido.

A cada minuto que passa,
A temperatura se eleva,
Até gerar a fumaça
Que vai evaporar,
Junto com a minha alma
Como  restos não recicláveis
De um cinzeiro velho.

Quando chego em casa,
Eu acendo o fogo opaco
E escrevo na máquina
E queimo a cada etapa,
Que vira lentamente
cinzas, e que se vão
Como um tempo do relógio
Que olho na parede de forma diferente
A cada segundo,minuto,mês e ano.

As cinzas que surgem
Entre meus dedos flamejantes,
É a historia que escrevo
sobre a madrugada
Que não vejo em propagandas
Sobre a beleza das ruas por onde ando,
Na Praia Grande. 

- Reylton Reis

A imagem: Autoria de Ruy Barros

Reminiscência

Reminiscência

Verme na lama rasteja

Logo será cortado

Pelo que anuncia

Verbo que aciona o comando

Da mão que a enxada maneja.

Logo, logos no sentido

Viaja na língua venenosa

Ligeira lança, na ponta da caneta

Palavra escrita, borra botas

Saliva cuspida, é nada.

Num espaço geográfico

Que não se mede pelo tempo

Curta, curta viagem neste espaço,

Não matemático

Imersível, números não se impõem

Atônitos assistem belo bailar, das palavras.

Leves, letras lutam sem se ferir

Sem sangue a espada a fio

Só os homens e seus filhos

Machucam duros cortes duram.

Longo dialogo conversou

Subiu seguindo sem multidão

Debanda, a banda passou

Em meio ao tempo, a ermo caminhou

Quem lhe chamou de mestre?

- Quem viu as cicatrizes!

Paulo Roberto Silva Freire 

Bordel da vida

Bordel da vida

Vejo vilão sendo vitima vejo vitima sendo vilão vejo inteligente se enganando vejo burro na contramão

vejo a lei no lugar da graça vejo a graça no lugar da lei montarão um circo litúrgico para confundir a santa grei

A genuinidade do sagrado se perdeu As ondas da ganancia deixaram O rastro do estrago Do coração que se escafedeu.

Grana é para a gente mandar Mas, vejo grana mandado em gente Que vive a ser escravo do consumismo Individual.

Marcelino Alfaia

(Fonte - Google imagens)

Mãos Negras

Mãos Negras

Acorrentados As mãos negras, Com os pés cercados, Quando entraram na América.

Mãos, quase mutilados Mãos sangrando E retirando na plantação, O algodão.

Mãos sangrando, Mãos pedindo sonhos Da liberdade Em estar livre para pegar No velho violão, Tocando um blues Do cotidiano.

Mãos sangrando, Mãos coagulando, E dando socos, Reagindo A cruzes de fogo Dos patrões brancos.

Mãos negros, Pele negra Pele resistente, Armadura negra, Suportai-nos A qualquer porrada A qualquer Tipo de dizimação Que poderia afetar a dignidade De sermos apenas humanos Tentando reverter na memória, A imagem triste dos navios negreiros, Vindos da África.

Mãos negros, Mãos cicatrizando, Aqui somos Grandes homens Querendo suportai a memória do algodão, manuseando o violão Tocando o blues Do cotidiano, Reagindo Com sonho da liberdade Em não ver mais Cruzes de fogo Queimando Aquilo que nunca Deveria ser queimado.

- Reylton Reis

Distância

Distância

Na coxa tênue escorre fora

Na alma ecoa dentro

Bate Moça, mexe o corpo

Que teu beijo é ancorar.

Nasce roxo em hematomas

Amanhecido em desamor

Se é medo, é ferida que deveras

Carunchou a roupa nova

Fede de tanto que esperou.

Mofando o peso desta causa

Pela distância de lugar 

Apodrecido no teu corpo longínquo

Ondulando em mãos alheias.

Em silêncio nos falavam

Do caso, descasado

Brotando dos próprios calos

Os farrapos que vestiam.

De longe se ouvia o grito morto dos atônitos

Em fervidas águas se banhava

Odiando o amar, sofrendo sem acabar

Gerando em seu ventre

Este fim, Sofri este romper

Penava eu.

porém te deixar

Era a liberdade e o libertar.

- Paulo Roberto Silva Freire

(Toulouse Lautrec - The Bed.)

Minha Contracultura

Minha Contracultura Meu espírito Ecoa eternamente Nos becos e labirintos Da minha inconsciência, Pois nela sai do corpo magrelo, E entra nos meus sonhos De tal ponto que me paraliso Ao fechar os meus olhos velhos. Minha estrutura ficou líquida, Estou em pleno delírio, Parece que tudo que sinto, são oriundos dos efeitos de absinto, Pois a sobriedade do corpo evaporou A partir do momento que fechei os Meus olhos opaca da triste realidade. Transcendi, aboli os meus sentidos, Não bebi nada, não fumei algo, Estou entorpecido e embriagado Pela inconsciência do corpo Que está sob o comando da alma Que transcende além do pensamento Dos meus sentidos racionais, Que congelaram como águas Oriundas de tempestades congeladas Que sobressaíram no meu intelecto, E se chocaram com primavera onírica irracional Da qual floresceu a minha subjetividade. Assim, houve uma dialética artística, A minha tese se bateu com a antítese, E a arte morreu nas minhas mãos pequeninas, Mas a anti-arte surgiu como síntese para satisfazer A minha inconsciência, que é uma instância cuja a regra é não fazer regras para produzir A poesia que pode vim de qualquer gente, Porque a contracultura É uma manifestação diferente, Pois eu não me intitulo poeta. 

- Reylton Reis 

Sub (VERSO)

Sub (VERSO)

Sob o verso imerso, estar

Subversor na terra procura - o

Inverso no mundo, pois

Paralelo ao fundo fica

Longe dos que são, 

E Entre os que não querem ser.

Meço o verso na rima.

Na rima de quem?

Dos que na desgraça, a sorte

Não muito pequeno enxergam

O tamanho da morte.

Só sobre o submundo existem

Como átomos indo e vindo, vem e vão

De lá pra cá, fingem ser então

O X da questão.

Subvertido, persiste

Em querer andar assim,

Devagar, entre o Ades e o céu

Como o corpúsculo ao léu

Subvertendo a lógica humana.

Ele no cume do seio de uma puta sacana

Ela na proa de um barco à deriva

Matou - a afogada, no próprio mar

Submetendo o verso a

Subversão do réu.

Sem medo de inferno

Descobriu quem ela é

Fez ranger a fé

Desconstruindo o crê

Humanizando o ser

Ela é nada no seu tudo

Restringindo a vida a cego, surdo e mudo.

Ele é tudo no seu mundo

É mais que ir e vir

Sub (verso) 

É viver, chorar, sorrir.

- Paulo Roberto Silva Freire 

      (Foto: Pablo Gabriel Monteiro)